" Я запишу все голоса идущих мимо"
Приехав в Москву на несколько дней, мы остановились в милом доме у Патрикеевых. Суетном, сумбурном, сложном но теплом, трогательном и бесконечно нам дорогом.
С Андреем Патрикеевым я знакома много, много лет. Поэт, переводчик. Член Союза Литераторов России. Один из наиболее желанных и востребованных издательствами переводчиков. Инвалид детства первой группы. Последние годы прикован к своему креслу и не покидает дом. Человек огромной воли. Оптимист. Обладает потрясающим чувством юмора. Открытый и эмоциональный. Красивый человек. Смотрит в глаза, как будто в душу заглядывает. Все видит, понимает. Стихи его многогранны, образны. Читаешь и погружаешься в его эмоциональное состояние. Плывешь на одной с ним волне от слова к слову.
Они и легкие, как солнечная вязь в молодой листве:
Горячий луч в холодных струях
прозрачность у воды ворует
и поит пламенем траву.
И жуткие - в четырех строках жизнь, боль, любовь и слепая покорность:
Любимый бил меня - мне было хорошо.
Я не узнала боль - так было хорошо.
Он только бил меня, он на меня не злился -
Ведь он любил меня - мне было хорошо.
Страшные, когда нет больше сил терпеть, и человек использует последнюю возможность вырваться из ада:
"Россия, север, Соловки. . . "
Энергия пустого слова.
Какое наслажденье снова
Лизать замерзшие плевки
Отмучившегося святого.
"Россия,
Север,
Соловки. "
А как образно пишет Андрей о Кунсткамере. Я вижу этот страшный пир, уродцев. Рождаются образы, слышатся звуки , голоса…
Кунсткамера. Разбитых банок блеск.
Уродцы ползают. Веселый плеск.
Объятья, поцелуи. Брызги спирта.
Бесцветье губ и глаз. C'est du grotesque.
В глазах двоится. Зеркало любви -
Разлитый спирт. Как звезды ни лови,
Расплещется двойное отраженье,
И что-то там опять сгорит в крови. . .
Закрытое окно в открытый мир.
По грязному стеклу - застывший жир.
Один тут лопнул днесь, вздохнумши глыбко.
Никто и не заметил. Знатный пир.
А как эротичны строки из последней книги «Словесные иероглифы»
Словно легкое касание холодными пальцами горячей кожи…
И волнующий трепет от «трехстиший»:
Упругие ягоды слов
Катает язык вкусолов
И нежно о нёбо их плющит
Маргаритки белые
Чувствами неспелыми
Прячутся в траве
Воздух шёлком лижет кожу.
Я постель не потревожу,
Пусть сияет белизной.
Можно много говорить о силе духа Андрея. Удивляться его стойкости, мужеству.
Задавать себе вопрос – откуда он черпает энергию, как рождаются образы, фантазии. . . А можно просто взять его книги и раствориться в мире по имени Андрей Патрикеев.
Когда мы уезжали домой, Андрей попросил – « Пришли фотографии, я так давно не видел Москву»
|
